Des Esseintes olfateaba y presentía una estupidez tan arraigada, una tal abominación por sus propias ideas, un desprecio tan grande por el arte y la literatura, por todo aquello que él adoraba, implantados y aferrados en estos estrechos cerebros de negociantes, preocupados exclusivamente por sus raterías y por asuntos de dinero, y sólo accesibles a esta baja distracción de los espíritus mediocres, la política, que, enfurecido y preso de rabia, se volvía a su casa y se encerraba con sus libros.
Odiaba también, con todas sus fuerzas, a las nuevas generaciones, esa oleada de horribles patanes que sienten la necesidad de reir fuerte y de hablar dando voces en los restaurantes y en los cafés, que empujan a uno en la acera de la calle sin pedir perdón, y le lanzan las ruedas de un cochecito de niño contra las piernas, sin decir nada, sin presentar ninguna disculpa.